La odisea de Brontë

Anoche me llevé un disgusto muy grande. Vi publicado en menéame un comunicado de Terry Pratchett, en el que informa a los medios y a sus fans (millones de personas) que se le ha detectado un tipo muy raro y muy precoz de alzheimer. Está en la primera fase de la enfermedad.

Cuando leí su primer libro empezó mi fascinación hacia el hombre del sombrero. Se llamaba Ritos Iguales. Reconozco que no es de los mejores, pero era la primera vez que caía en mis manos un libro de Fantasía tan original sin ser infantil. Si no recuerdo mal, tendría unos 12 o 13 años. A los 14, mi nick oficial, ya fuera para Internet como para cualquier otra cosa, era Eska (de Eskarina) uno de los personajes protagonistas del libro. Cogí ese nombre porque el personaje compartía conmigo una característica física que en aquella época me acomplejaba mucho: las paletas (los dientes delanteros) rotos. En fin, yo era un poco pava. Pero ese nick me ha estado acompañando hasta hace bastante poco… De hecho, hasta hace poco más de siete meses.

Sobre su obra, poco puedo decir que no hayan dicho ya, pero voy a hacer una pequeña introducción para aquellos que no lo conozcan. Su gran colección ha sido El Mundodisco, un espejo de mundos, o mejor: el mundodisco es la imagen que se obtendría del nuestro a través de un espejo distorsionado por la magia, entre otras cosas. Dicho así posiblemente parece muy infantil, pero nada que ver. Simplemente es una manera fantástica, satírica y crítica de representar nuestro mundo y nuestra sociedad. Lo más fascinante de sus obras (no solo del mundodisco, sino de todas) es la capacidad que tiene de imprimir ironía, ingenio e imaginación. Desde luego, si admiro a este hombre es, a parte de por su cerebro privilegiado (a los 13 años escribió su primer relato corto para una revista escolar que fue publicado cuando tenía 15), su imaginación. Si bien siempre hay algo reconocible en sus obras (mitología egipcia en Pyrómides, mitología hindú en la forma que tiene el planeta,etc.), nadie puede negar que la imaginación que le echa este hombre es inaudita. Como si tuviera una musa todo el día sobre sus hombros y que no le dejara ni dormir (por algo ha llegado a escribir durante mucho tiempo un libro al año).

Desde luego, es una ironía muy propia de él morir por lo que le ha dado vida. Es como el pianista que se queda sordo (todos pensamos en Beethoven) o el pintor que se queda ciego.

Creo que no me equivoco si digo que todos sus fans y todas las personas que lo admiramos hoy estamos un poquito de luto al habernos enterado de esta noticia. Eso sí, no vamos a enterrarlo, porque según él aun va a dar mucha guerra. La verdad, así lo espero… Porque sin él y sus libros el mundobola será un poquito más triste…